В детстве, когда я еще не умела читать, у меня была такая игра. Я брала книгу с картинками, и к любой иллюстрации я могла придумать тысячу и одну историю. Притом картинки могли быть совершенно разные, вплоть до цепи с параллельным соединением. Таким образом, я могла взять одну и ту же книгу пять раз, и каждый раз содержание менялось.
Я могла бы рассказать, из каких стран прилетели ласточки с маленькими человечками, зачем медведю лукошко, а чижу цилиндр и монокль, что вспомнил толстый дяденька, начищая ботинки, почему два несуразных человека тычут друг в друга пальцем и какие беседы ведут старик с рыбкой. Могла бы, но не рассказывала.
У меня до сих пор дома хранится книжка с любимыми картинками. Парадокс, но содержания я не помню нуникак, хоть убей, а картинки помню прекрасно.